ALGUIEN TENDRÁ QUE DECIR LA VERDAD AL AMOR

JOTA SIROCO

El amor es un trozo de papel hecho pedazos

(Charles Bukowski)

Es el amor lo que destruye al hombre

(Nicanor Parra)

Alguien tendrá que decir la verdad al amor,

alguien debiera gritarle al oido

que sólo hay temblores en la fiebre,

que perdió la luna

el rímel,

el misterio

y la canción

cuando lo de la Nasa,

que no hay citas rondando las esquinas

y en las tabernas

cerraron los rincones donde nos besamos.

¿Quien sabe si alguna vez  la luz te descubrió joven y consciente de que a nadie podría ofender el deseo, que era la mirada tan pura como la desvergüenza y el pudor no aguantaba ni el primer asalto. Quien sabe si alguna vez el desnudo volverá a romper la mañana y gritará la mentira de un poema de amor. Quien sabe si podríamos soportar tanto sufrimiento?

Alguien tendrá que cantar las cuarenta

al amor 
pues no quedan espadas como labios,

ni paños de oro,

noches de vino y rosas,

alguien tendrá que recordar a ese farsante

que pintan bastos

en la partida gris de las alcobas.

Cánsate de ser bueno /a. Es de plomo, lamento la confesión a estas alturas,no poder decir “Basta”o “Hasta aquí hemos llegado” y dar un puñetazo en donde corresponde a quien exactamente corresponde, poner una vela al diablo, especialista en fuego no lo olvides, pero no puede ser no hay más cera que la que se derrite... por tus huesos.

Por eso, insisto,

alguien tendrá que cantarle al amor

la verdad del barquero,

la que murmura a voces

que sólo existe la orilla que se aleja,

que hay mar de leva

y que los tiburones

huelen la claridad

y la sangre

a través del fango,

habría que decir

que se ha tragado el tiempo

más cuerpos que la dinamita.

No sé si alguien volvería a bailar el tango de las sábanas blancas,el sabor de la sombra,la insolente lágrima de la roca, el llanto salado de la tersura.

Quizá exista quien pueda recordar al tacto el origen del deseo 
y la razón de ser de la primera luna.

Pero seamos justos

alguien tendrá que pegar las cartas rasgadas

y leer los poemas secretos,

alguien tendrá que descubrir

cada uno de nuestros laberintos,

el origen de nuestra tristeza

y la desaparición del canto,

alguien tendrá que buscar

los cuatro pies al gato del amor

antes de que se atreva

a sacarnos los ojos.

A veces me parece que no estás, -otras soy yo el que falto- que volaron las cenizas de las horas y corremos sin mirar hacia atrás, en dirección contraria, por ver si la vida es o no es un círculo cerrado

Alguien tendrá que sacarle los colores al amor

que no es rojo pasión

como pintaron,

que es rojo de vergüenza

y amarillo quizá

como bandera vaticana,

azul como el olvido,

verde

como el pensamiento nocturno

de los viejos.

Cuando sólo me quede un segundo de vida, exactamente eso: un mínimo segundo, el menguante suspiro antes del sueño, te querré con la fuerza de las horas, los años que la vida regala, te intentaré robar entre la fiebre un beso.

Alguien tendrá que medir las costillas

al amor,

ese niñato,

ponerle a la altura de las circunstancias,

mirarle a los ojos

con la frialdad del polo

y no permitir siquiera un parpadeo

antes de obligarle cantar por soleá

los misterios de dolor,

la pena que esconde,

las soledades que hasta los ciegos

ven.

A estas alturas, cuando tan sólo siento la urgencia impertinente de nunca tener prisa, la insufrible pasión de amar sin sobresaltos, la obsesión terca y dura de atesorar caricias...

A estas alturas en las que uno se cae y besa el suelo o la cabrona muerte sisea sin mirarte...me amanece un día de perros y no sé a qué árbol quedarme, corazón.

Alguien tendrá que partirle la cara al amor,

para que aprenda,

zumbarle el hígado,

noquear su estudiado silencio.

Hacerle

que escupa los dientes

ya que no echa la palabra del cuerpo...

tan cínico

como un jesuita.

Yo no te haré pasar ese mal trago, esa resaca agria del olvido, lo más que puedo hacer es aguarte la fiesta, apagar las estrellas demasiado temprano, proponer al sereno un error en las llaves y decirte lo siento como saben decirlo los farsantes.

Alguien tendrá que reirse en las mismas narices del amor,

ante su pasmo,

frente a su orgullo

frente a su altiva

desfachatez.

Alguien tendrá que avergonzar al amor,

llamarle gordo, bajito, torpe, calvo

y hasta ma-ri-pon-són,

(él se siente muy mal con esas cosas,

fijaos si es imbécil)

porque nunca le dijeron

tales lindezas.

No mientes el amor en casa del ahorcado, ni el poema en casa del poeta, ni la muerte en casa del cadáver. No mientes el amor, ni mientas.

Alguien tendrá que plantarle cara

al amor,

olvidar su sonrisa,

su seducción,

sus artes...

sus malas artes...

alguien tendrá que cantar su ordinariez,

su petulante

eterna adolescencia,

sin olvidar

ni una sola de sus trampas,

ni una sola de sus conquistas,

ni uno solo de sus engaños,

alguien tendrá que llamarle

tahúr de taberna

y triste arramplasueños.

No hay otra escapatoria que el regreso, ninguna cueva más que la palabra, por eso guardaré entre las hojas de un libro de cristal una mirada inmensa como el mar nocturno, una sonrisa in fronteras, mi callada ong del desconsuelo,

y un beso pequeño y clandestino (como la ORT)

Alguien tendrá que pararle al amor el reloj de la espera,

desparramar la arena de la clepsidra,

colgarse del tiempo

como de una soga

para dejarlo tirado en la noche,

alguien tendrá que clavarle

la fina daga del minutero

en la misma fuente de la sangre,

alguien tendrá que enseñarle

lo que es la soledad.

Yo sé que no nací para estar solo, fue a finales de siglo, aún puede recordarlo la lujuria, borraron con sus labios el rastro frío de la madrugada y apagaron con su sola presencia las hogueras insomnes de la sangre. Sus besos, sus adioses, no me dejaron fuerzas para doblar siquiera las esquinas, ni aún bajo tortura os diría sus nombres, se escribieron quizá con tinta del olvido, sí podría hablaros de sus ojos.

Alguien tendrá que pararle los pies al amor,

ponerle zancadillas

hasta hacerle doblar el corazón

ante las lágrimas de los abandonados,

frente el silencio de los sufrientes,

junto el aullido eterno de los suicidas,
alguien tendrá que ponerle firme

y dormir alerta

ante la amenaza inevitable

de otros veinte poemas.

La línea escurridiza del deseo limita al norte con el corazón y al sur con el silencio, 
no hay dios, ni ayuda que pueda detenerlo.

Se engancha en el proyecto de veladas caricias, le enerva una voz, le quiebra una mirada, le distrae un murmullo, le sobresalta el roce de una tela. Aquellos que se ríen del deseo soportan la cadena de la soledad y quienes no sucumben en sus brazos guardan la pena eterna de su ausencia.

El deseo no tiene edad, ni sabe de perdones.

Alguien tendrá que partirle las piernas

al amor,

hacerle arrodillar ante el fracaso,

por las palabras mudas,

los besos,

la pasión,

la sobredosis,

los versos que tu nunca escribiste

ni yo tampoco,

las noches, las caricias,

los gemidos anónimos,

la sonrisa ardiente de los esqueletos...

Yo le pago esta ronda al olvido a la luna del día, a los hielos de agosto, vendrán a pedir cuentas los clochards de París, los mimos de Venecia, los viejos carteristas de la calle Alcalá... Pero tomo y obligo, yo le pago esta ronda al deseo, a los ojos que nunca rieron,

a las bocas que nunca han mordido, yo le pago esta ronda al infierno.

La verdad, nadie debería escupir al amor,

sí tendría que ser obligatorio

fiarse tanto de él

como de un puente de juncos

en los oscuros rincones de los puertos,

darle un beso de Judas en la frente,

uno de la camorra entre los labios

y ofrecerle promesas

a traición...

los trucos que de él aprendimos,

en los que se ensañó.

Malo sería perderme entre tus brazos, peor aún perdernos, por eso miénteme, engáñame, hazme llegar al cielo, pero prométeme que pase lo que pase nunca me llamarás cariño, ni honey, por supuesto, ni, claro está, mi vida.

Alguien tendrá que curar la ceguera

al amor,

para que no oscurezca

tantas tardes de abril,

tantos abrazos,

para que apunte allí

donde es más necesario:

hacia los nombres solos

sin su flecha,

hacia los corazones

con el "y" vacío.

En la hora descuidada de la siesta descuidadamente nos miramos, más cuidado pusimos en los besos, ágiles en las manos, mudos en la palabra,casi perfectos fuimos en el engaño.Por eso, cuando supe de tu temprana muerte, abracé la pasión como bandera y puse precio a la noche.

Alguien tendrá que sentar al amor

frente a las tardes del domingo,

frente a las noches sin fin de los inviernos,

alguien tendrá que cortarle la lengua en los cines,

en los asientos traseros de los coches,

en las siestas de marzo

y en las noches de agosto,

alguien tendrá que ponerle mordaza a los besos,

al temblor gris del alba,

alguien tendrá que regalarle silencios

como gritos.

Ya no tengo valor para la huida, 
porque no me queda tiempo para el olvido.